Porque desabafos nem sempre fazem sentido.
Sou inconstante demais pra esse meu mundo sereno.
Me perturba o jeito desses livros,
Me incomoda a disposição das palavras,
e essas imagens em preto e branco.
Sou mais movimento que calmaria, e talvez por isso me incomode essa imposição de quietude.
A inconsistência dos meus pensamentos não se compara a nada palpável.
A insuficiência do meu ser não se completa com nada tangÃvel.
Eu que antes era passarinho, vim a ser as pedrinhas do fundo do riacho.
Tento adições, mas o "e" não me serve. Vivo me enchendo dos "mas" e dos "se".
Tento novos parágrafos mas só me vêm vÃrgulas...
Vez em quando, pontos finais.
Temo que minha biografia não seja legÃvel.
Algo sobre confusões e teimosias, irritações e calmarias.
Algo que não faça sentido nem para o melhor leitor.
Sei que alguns não suportam minha companhia, mas não me enraivesço.
Pelo contrário, compreendo.
Não é facil para quem é constante conviver com quem é "senoidal".
(E apesar das cristas, nem sempre compensam os vales.)
Mas pra quem consegue, sou sempre "toda eu", o que é ruim, na maioria das vezes.
Não me entendo e estou longe disso.
Não sei como ajo, pois não convivo comigo. apenas vivo.
E em vista disso, nada tenho a fazer,
senão, àqueles que convivem, solicitar paciência;
e desejar sorte.
