Sou inconstante demais pra esse meu mundo sereno.

Me perturba o jeito desses livros,

Me incomoda a disposição das palavras,

e essas imagens em preto e branco.

Sou mais movimento que calmaria, e talvez por isso me incomode essa imposição de quietude.

A inconsistência dos meus pensamentos não se compara a nada palpável.

A insuficiência do meu ser não se completa com nada tangível.

Eu que antes era passarinho, vim a ser as pedrinhas do fundo do riacho.

Tento adições, mas o "e" não me serve. Vivo me enchendo dos "mas" e dos "se".

Tento novos parágrafos mas só me vêm vírgulas...

Vez em quando, pontos finais. 

Temo que minha biografia não seja legível.

Algo sobre confusões e teimosias, irritações e calmarias.

Algo que não faça sentido nem para o melhor leitor.

Sei que alguns não suportam minha companhia, mas não me enraivesço.

Pelo contrário, compreendo.

Não é facil para quem é constante conviver com quem é "senoidal".

(E apesar das cristas, nem sempre compensam os vales.)

Mas pra quem consegue, sou sempre "toda eu", o que é ruim, na maioria das vezes.

Não me entendo e estou longe disso.

Não sei como ajo, pois não convivo comigo. apenas vivo.

E em vista disso, nada tenho a fazer,

senão, àqueles que convivem, solicitar paciência;

e desejar sorte.